domingo, 19 de janeiro de 2014

Cicatrizes


Quando o vento
enviou minha mente
estava demente.
Quando o óleo sagrado
escorreu sobre as mãos
estava doente.
Sentia como um quê
de inverno
Um corpo estendido na cama
A hora do almoço
A hora do jantar
Olhar a janela
A luz rarefeita
estava quem sabe
para viver
para morrer
para ser feliz
com a cicatriz.

Fernando Medeiros

Nenhum comentário:

Postar um comentário